I found the cigarette she left behind.
It was only a thought, but it meant so much.
Maybe this time she'd be back;
Maybe she'd remember that I loved her.
My thoughts are exhausted.
This wonderful hell has become my home.
I can't complain though; this is what I wanted yesterday.
I missed missing her. . . .
\Even my waitress began to resemble her,
My 57-year-old waitress. . . .
I found myself on a subway
I hate subways. . . .
She loves them, always has, and always will.
I loved the way she'd pout when the rain fell hard through the trees
It made my world seem so clear.
I remember she'd whisper to herself,
"Always is a word without an end."
It had never made any sense to me until I realized,
I'll always miss missing her.

- Love Song -

Con sus dedos sobre el piano, da a luz la mágica melodía.

Que en el dulce sonido nos dice que ama, que entrego el corazón.

Sus dedos son tan frágiles al tocar aquellas teclas, y su interior habla en una sola canción.

Tan solo las teclas del piano transmitía la voz de su interior.

Como el poeta escribe como ama, así toca el pianista enamorado.

Durante minutos y horas toca melodías capaz de tocar nuestro interior.

Y tan solo el deseo se apodera de aquel corazón bailar la danza mágica.

Y como los árboles bailan con el viento, así baila el alma buscando el amor con solo un gesto.

El pianista enamorado, de dedos frágiles al tocar aquellas teclas.

Apagando con su melodía el silencio, ahuyentando el temor.

Así como al poeta le brotan las palabras de su corazón.

Así el pianista enamorado nos regala una canción de amor.

Quiero tocar el piano :B. Algún día u_u'.

Ah, no conozco el autor del poema, pero dejo en claro que no es mío, ajaja.

Frankie.

Don't run away,
don't run away,
it's only life.
Don't lose your faith,
don't run away,
it's only life.

No corras lejos,

no corras lejos,

solo es la vida.

No pierdas la fe,

no corras lejos,

solo es la vida.

Nocturno

Este es el poema que me tocó analizar en instancias de diciembre en lengua y literatura (la materia que me llevé, que me la llevé por ser idiota y no saber analizar xd) y me encantó y ahora lo encontré. Parece complicado, pero el significado es tan simple y tan común... Para mí, una obra maestra. Los dejo con él.

Debajo de la almohada
una mano,
mi mano,
que se agranda,
se agranda
inexorablemente,
para emerger,
de pronto,
en la más alta noche,
abandonar la cama,
traspasar las paredes,
mezclarse con las sombras,
distenderse en las calles
y recubrir los techos de las casas sonámbulas.
A través de mis párpados
yo contemplo sus dedos,
apacibles,
tranquilos,
de ciclópeas falanges;
los millares de ríos
zigzagueantes,
resecos,
que recorren la palma desierta de esa mano,
desmesurada,
enorme,
adherida al insomnio,
a mi brazo,
a mi cuerpo
diminuto,
perdido
en medio de las sábanas;
sin explicarme cómo esa mano
es mi mano,
ni saber por qué causa se empeña en disminuirme.

Autor: Oliverio Girondo, gran poeta Argentino

Alguno que otro se preguntará
'¿qué necesidad de ser diferente?'
'¿Por qué no seguir el camino normal como el resto?'
'¿Qué tiene de malo ser como todos?'
A lo que yo contesto que está muy bien todo eso
porque si no hubiese gente que siguiera estrictamente el protocolo
costaría mucho ser especial, diferente, o en mi caso, vivir en esponjosas nubes de locura.
Y a mí me gusta así
porque me siento distinto.
Porque no me gusta el gris uniforme,
me gusta el azul, el rojo, el verde, el naranja, me gusta vivir en muchos colores.
Porque no me gusta ser solo persona,
me gusta fingir que soy un lobo.
No me gusta asustarme en las películas de terror,
me gusta reírme en ellas.
Tampoco me gusta leer los libros,
me gusta meterme de lleno en la historia y ser parte de ella.
Y no me gusta vivir para tener amigos,
me gusta tener amigos para vivir.
Soy lo que soy siga o no la línea de lo típico.
Es claro, no soy otro mimo de corazón frío.

Mirando al pasado me doy cuenta
que nunca había tenido algo así.
Tu boca sobre la mía es la unión más perfecta que haya existido alguna vez
y tus caricias sobre mi piel encienden mi anatomía entera sin piedad alguna.
Nuestros cuerpos se funden en uno solo, como nunca antes lo habían hecho otros,
siendo tu mía y yo tuyo, porque somos como una sola persona.
Y el cielo está nublado, cubriendo la luna, y ni ella podá ser testigo
de la pasión desenvuelta en este encuentro, desatada como un huracán,
destruyendo todo a su paso a excepción de nuestros cuerpos,
que yacen en perfecta armonía, amándose con fervor y necesidad.
Se que te amaré así, como a ninguna otra,
y que te sentiré así, cómo si hubieses sido moldeada para mí,
y también se que seré tuyo, como un lobo amaistrado a tus pies, dispuesto a lo que quieras.
Se todo eso pero... ¿cuándo te voy a encontar?
¿Dónde te escondes, dueña de mi corazón?

So... I don't care anymore.

Ya no me importa si lloras o sonríes
ante el recuerdo de una amistad tan sencilla como respirar.
No señor, no me importa
porque yo sigo adelante.
Con amigos todo se puede, y si no estás interesada en tenerlos, 
allá tú querida.
Yo le sonreiré a la vida, si señor
en una plaza argentina, o en un bar español
mientra sea con ellos, en cualquier lugar. 
Porque con ellos todo es posible, oh sí querida
Y tú te has bajado de este tren.
Y si tú pudiste darnos la espalda a los tres
nosotros podemos hacer lo mismo.
¿Te has bajado? Bien.
La historia sigue... para nosotros.
La pluma que la escribe está decidida a continuar, aunque sea sin tí.

Así

Así se inicia la vida en el universo HP, según el hermoso drabble de la mejor poeta que conocí.

Así, todo era mágico.
Con el techo encantado y un castillo que miles de secretos oculta.
Con una minúscula túnica y ninguna insignia.
Así, como en tierra de nadie y de todos a la vez.
Como un libro en blanco que comenzaría a contar una historia de exactamente siete años.
Escuchas a McGonagall – que en ese entonces te creaba una nota mental “no te metas con ella”- decir que todo comenzaría y entiendes que no solo se refiere a la selección.
En cierto modo tu vida comenzaba y no puedes evitar reír nerviosamente.
El baile inicia, y tú estás invitado.

Autora: Bell Evans W.

Noche de lobos.

Nevaba y el frío crecía,
Las huellas marcaban la nieve
Y eran cubiertas en el mismo momento
En el que mi pata las descubría.

La figura desaparecía en tanto movimiento blanco,
Humo del cielo que cae pesado.

En ves de lluvia nos regalo hielo blanco
Más bello y helado.

Era un ambiente solitario,
No había nadie.

Solo caminaba
Sin saber a donde iba
Ni donde llegaba.

Aullé a la noche
A la luna que no veía.

Quedo silencio,
Escuche una respuesta,
Mi asombro quedo descubierto.

Pensé que era el eco.

No era común contestar a lobos solitarios,
Carentes de manadas.

¿y si no era mi voz reflejada?

Levante mi cabeza
Y el llamado salio de mi garganta.

Traspaso oscuro manto.

Ahí estaba respondiendo de nuevo.

¿Quién sería?

Era obvia mi ignorancia,
Nunca antes una situación
Tan variada,
Peculiar
Y sorpresiva
Se me presentaba.

Le respondí el llamado
Y camine
Intentando Escucharle más cerca.

Pero apenas dado el paso
Ella estaba frente a mi sombra
Y la luna marcando su cuerpo gris
Quitaba la duda del sueño.

Era ella, la que contestaba mi aullido.
Era ella, quien se había tomado la modestia
De hablar conmigo.

Parados sin movernos mirándonos fijamente.

Nos quedamos en la nieve.

Hablar no era necesario
Miradas bastaban,
Para saber que al caminar esta noche
No sería solitario.

Llueve!

Wii, llueve en la ciudad, ajaja. Me desperté con la lluvia, solo en mi casa (con paz por suerte) y corrí a la compu para leer algo y me encontré con este poema en fictionpress. Es muy lindo.

Rosal Triste

Incluso al tener el sol radiante en rededor

Y su grandeza adornada con galas,

Tus rojas rosas con ardor,

Evocan en mí experiencias malas.

Al llover, recuerdo las lágrimas propias

Que junto al cielo gris compartí,

Amargo error, cierto desliz

Que jamás comprendí.

Ahora habla, majestuoso rosal

Y dile a esta pobre mortal,

Si el fin de sus penas

Puedes tú otorgar.

Autora: Anelisse Abendroth